"Può darsi che non ti sia necessario
notte;
dall'abisso dell'universo
come la conchiglia senza perle
sono stato tratto dalla tua riva."

La conchiglia e altre poesie
di Mandel'stam Osip                                                    

Perché per scrivere, c’è bisogno di notte
per sopravvivere,  dell’inizio del giorno.

A pensarci bene, è veramente poca cosa
quattro lettere in croce
per correre insieme un paio di isolati.
Quando a me
restano quartieri ,
solai alti, scantinati.

A rovistare nei miei cassetti, rinuncio.

Attendo poche gocce,  evase
levità d’aria fuggita
dalla fissità dei viaggi
con le suture nette
di chi lascia amici .

Ne sento il corpo e l’ombra
definisco vesti e consistenza :
chiedono 
avvolgono
segnano.

Capisci perché ti cerco gli occhi
per scacciare
notturne fauci
in forma di gelo ?

Va bene, apriamo insieme
un mandarino.
Non è il momento ,
non è atteso.

Irrompe sole
a carta vetro.

Così, così, così.


Lino Di Gianni

Vorrei ringraziare molto la mia amica Zena ( colfavoredellenebbie )
per questo suo grosso e spontaneo regalo .

E' una prefazione alla seconda raccolta di  mie "poesie**",
" Le Temps des Cerises "
a cui le FeaciEdizioni hanno generosamente ri-dato ospitalità
dopo la prima  raccolta pubblicata " Un 'occasione di vento "

Uno dei casi in cui la quarta di copertina,
vale più del contenuto.

" È tanto fondata nel vivere e nell’aver vissuto, la poesia di Lino Di Gianni, da sembrare di volta in volta una panchina, un banco del mercato, oscillante fra stoffe e pesci, un’aula o una cucina, dove basta uno strofinaccio pulito per fare tavola e tovaglia.
Una casa, soprattutto.
Perché, lì, gli spazi si contraggono, fino a tener vicini i tempi e le presenze.
Perché, lì, gli oggetti si prestano i fumi e i pensieri: in forma d’immagine pellegrina che fa dire, altrove, di occhi,/ caldi/ come patate cotte sotto la cenere.
Perché, lì, i viaggi scelgono la forma e hanno lunghezze e transiti d’amore: tavola, divano, letto.
 
Leggere la poesia di Lino Di Gianni, allora, trova il senso e la via dei gesti quotidiani: come tagliare il pane, incontrare il suo interno forzandone passaggi/ le difese.
Si esce puliti e leggeri: niente è in vendita, niente appare.
Dentro le piccole vite nelle casseruole, la parola trova un nitore essenziale. La sua verità."

Zena Roncada 

Grazie tante anche a Giovanni Monasteri ( Proteus )
della redazione FeaciEdizioni 
per le sue parole di apprezzamento:

[...Una scrittura appassionata, ironica, affamata, onnivora, che sembra voglia inglobare tutti i momenti della vita. Un linguaggio piano e friendly, con qualche deciso sussulto
espressionistico, qualche dissacratoria asperità e improvvise acutezze liriche...
Il tutto è di una grande vivacità... ]

Giovanni Monasteri

Grazie molte, infine a chi legge e a chi lascia il suo commento.
La spazio più reale, di una ricerca di parole, credo sia
quello delle sintonie casuali che innesca.

** per casi come le mie scritture, non parlerei di poesia
    ma di ricerca di parole.

Gattàre.

In queste mattine intiepidite

penso a tre cose, dentro un frastuono.

Ho poche energie,

e bastano appena

per fronteggiare gli obblighi.

Per il di più, dipende.
( Ruoto nel mulinello ).

Più che lo sguardo veggente,
è calzar scarpe,

usando quelle sfatte.

Altri portano fuori il cane,

facendo i 5 piani.

Io sorveglio le parole

gattàre diffidenti.

In quella stanza per te, rivolta ad Oriente

zufoli sempre  le stesse armonie.
(Ciascuno di noi,

prega ?)

L'energia, lo sguardo

e le parole

bastano appena.

Per il di più,

dipende.

24 ottobre 2007

Parla con me - Vinicio Capossela - Ovunque proteggi 09:44 From: ananke85 Views: 2217

Arrivo molto prima, mi preparo le schede, divise per livello 
( indispensabili per la mia sopravvivenza fisica, se no mi picchiano)

Entrano alcune donne straniere dell'anno scorso.Secondo livello.
Devono prendere i figli che escono da scuola alle 16,30 - sono contente
di ritrovarsi, di studiare, di sentirsi molto più preparate delllo scorso anno.
Parlano bene, in italiano, tra loro e sono diventate amiche
(vengono dalla Russia, Ucraina, Francia, Polonia, Portogallo,Cuba, Senegal, Marocco,Germania)

Non l'ho mai conosciuta bene, ero piccolo e la aiutavo a vendere al mercato.
Era molto vecchia e rugosa e curva, per me.
Con gli occhi di un azzurro slavato rallentava le ansie, guardandoti.
Parlava in piemontese,e le parole nella bocca  provocavano
come una piccola eco, uno sforzo  di comprensione che arrivava dopo.

Vendeva bottoni, calzini,cerniere.

La gente comprava,e insieme a queste cose si pagava il tempo delle chiacchiere.
Dovevo aiutarla a tirare il carrretto, perchè non ce la faceva.

Un giorno giocavo con un uovo di legno, che mi incuriosiva perchè non ne capivo l'uso.
Lei lo prese in mano, lo mise dentro un calzino e mi mostrò come si rammendava.
Io la guardavo fisso, interdetto, con un aria di serietà come se dovessi firmare un contratto.
Nonostante fossi basso, lei mi arrivava solo all'altezza del viso.
Guardandomi in faccia mi disse "Sei proprio un "mignin", hai gli occhi sempre malinconici, come se ti uscissero le lumache con la pioggia"

A Palmira, caduta e mai più rialzata, nessuno che le abbia contato tutte le ore di lavoro .
A Jole, che ogni giorno alle 5 metteva i banchi sulla piazza.
Donne che hanno attraversato il secolo attorno ai carretti,
attaccate alle biove con la mortadella, peperoni con le acciughe al verde.

E a madama Bosio, che mi fermava sempre per le scale,
e il cui marito morì per le cave di amianto di Balangero, un "brutto male"
impregnava la tuta. (Mandavano a morire,per un lavoro)

A Dorina, vedova di Cicengo, che mi mostrò
la merda e il sangue in cui nascono i vitelli,
(e come far sposare Carlin quarantenne con la ragazza analfabeta degli Abruzzi,
tramite parrocchia)

Una folla di persone, che iniziano a parlarsi per conto proprio ,
aspettando di capire da che parte ci sarà ombra, oggi.